Je suis là, perdue

Perdue, dans cet écrin de verdure.

Comme en suspens,.

Entre  rêve et  réalité

Mes pas, nonchalants, 

Se  font plus légers

J’oublie, j’oublie…

Qu’il est doux, de se fondre 

Dans ses bras. 

Le vieux pont tout craquelé,

ses jambages profondément 

encrés sur les deux rives, 

tremble sous les assauts du vent léger.

Et j’oublie, j’oublie …

Les vieilles treilles, effondrées

sous le poids d’une glycine foisonnante 

Brillent sous les rayons chaleureux. 

Les abeilles, sont ivres du nectar. 

Les nénuphars ouvrent leurs corolles. 

Nimbées des dernières perles de rosée. 

Et j’oublie, j’oublie.

Dans ses eaux stagnantes se mirent 

Les ombres des arbres immémoriaux. 

Les branches du vieux saule, 

dansent, dansent, embrassées 

Moi, je me berce tout doucement. 

Et j’oublie, j’oublie ... 

Olga Guyot

Loin de ces yeux,

De sorcière, 

Qui fouillent la moindre faute

Elle s'échappe,

Court, court,

Plus loin encore, 

de cette maison enfumée.

Grise et amère.

Cheveux au vent,

petite sauvageonne, 

Tu fuis.

Enlève ses chaussures,

Et court à perdre haleine 

Vers l'Ecoulée, pays des fées s'il en est.

Refuge de ses songes

 Elle se roule dans l'herbe

Ourlée de rosée.

Prend,

A la terre cette tendre buée. 

Une fleur de luzerne à la bouche 

Sucrée, sous la langue.

Elle s'arrête, le temps

d'une une gorgée d'eau de pluie,

dans les tonneaux.

Tu ne fuis pas non, 

tu entres dans ton rêve. 

Les pieds dans l'eau frissonnante

et glacée,

elle remonte à la source. 

Sable doré brille, 

dans l'ombre des vieux arbres.

Entremêlant leurs branches.

Elle parle alors, 

au  vent, 

murmurant dans les feuilles. 

Au soleil,

 s'ouvrant un chemin vers elle. 

Son rire s'écoule. 

Telle une cascade. 

 l'eau s'égoutte entre ses doigts. 

Et … 

Lentement, sans bruit

Que le murmure du temps 

Qui griffe jour après jour.

Passe, passe. 

Et s'éloignent les fruits  doux- amers 

De l'enfance. 

Il ne reste de ses espoirs 

Qu'une vague flaque ourlée 

De cendres froides. 

Ses rêves éveillés, 

ne dansent plus sur les ailes du vent.

Ils errent.

Aveugles et sourds, 

tels des funambules, 

sans filin.

 

Ma couleur n'a pas de nom.

Au matin, Elle irise,
Claire, riante, bondissante.
Ondine, d'une cascade
Un matin de printemps.

 

Libre, ma couleur n'a pas de nom,
Epanouie, fleurissant et bourgeonnant,
Unique, elle rêve, sous les chauds rayons.

 Riche, elle sème,déborde

Parant tous les fruits de la terre.

Royale, ma couleur n'a pas de nom,
Enivrante, brumeuse et vagabonde,
Filante, quand terre et ciel se confondent.
Elle se pare de  rouges et d'ors.
Rouges, d'un soir d'automne.
Elle s'illumine et pavoise,
Eternelle et chaque jour changeante.

"Ma couleur n'a pas de nom,
Elle craque, certains matins d'hiver,
Sous les pas des enfants rieurs,
quand gels et neiges l'habille.
Ma couleur n'a pas de nom,
Elle est toutes les couleurs de la vie."

Olga Guyot

 
Ecoute, écoute le doux murmure du vent
dans les branches qui ploient sous les fleurs,
voici le printemps renaissant, écoute ma voix,
je suis là, près de toi, j'entends.
j'entends tes mots, dans mon sommeil,
je caresse ton visage et je te chéris,
encore et encore.

 
Ne pleure plus toi que je sens perdue,
je dors en toi, maman,
comme au premier jour
Et je t'aime.
Pour toujours.
Ne vois-tu pas?

 
Les belles perles de rosée,
sur les boutons si jolis ???

 
C'est mon sourire pour toi,
Je suis là à chaque instant...
J'ouvre les bras et t'enlace,
mon souffle,
est le parfum de ces mille et une fleurs
qui ondoient dans le bleu cristallin de ce printemps.

 
                                    Je ne suis plus là, mais si présente...
                                               Je t'aime et à jamais.
 
 
 
Olga Guyot

A l'aube d'un jour qui tremblait encore

sous les asseaux de la nuit.

Elle marchait, marchait.

Elle n'avait pas dormi,

Tout son être regardait plus  loin,

penché sur le fil rompu.

Oublier cette solitude si pesante

Qui la laissait pleurant doucement

dans ce lit de  tristesse...

Elle a fait un feu de toutes ses peurs,

Y a brûlé tout ce qui faisait sa vie,

et, elle arpente les rues de cette ville

qu'elle ne voit plus.

elle fume une énième cigarette

un goût amer dans la bouche,

Et, elle va s'asseoir là, sur le même banc.

Elle attend.

Le briquet claque, une étincelle,

et, elle attend pour la dernière fois. 

Entendre ces mains qui caressent tendrement.

Et, les pleurs de l'archet sur le violon.

Cette langoureuse plainte, cette musique,

elle la reçoit, elle est cette pluie d'étoiles.

Et, elle s'envole telle une brindille.

Qui aurait enflammé le firmament.

Et, ses mains jouent, tourbillonnent.

Sur tous les arpèges.

Elle les imaginent...

Le  violon s'est tu.

Adieu !

Olga Guyot